 « Ce n'est pas pour devenir écrivain qu'on
écrit.
C'est pour rejoindre en silence cet amour qui manque à tout amour. » Christian
Bobin
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| Camille En moi est un silence comme il n’y en eut jamais. Ni ennui ni angoisse. Tout se tait. Tout se glace. C’est la saison de vie, le printemps se fait beau. En mon être le temps, déçu s’est arrêté. Les voix cherchent parfois, et j’oublie leur écho. Cherche le goût des fruits, la chanson d’une baie, Le parfum d’un ruisseau, le frisson du café, Recherche la douceur, des plumes, de la peau, Des cheveux d’un enfant ! J’ai perdu le soleil de la réalité. Un souvenir d’été, d’un fruit que je mordais, Tu aimais son jus blond sur mes joues, sur mes doigts Et nous aimions le vin jusqu’à pleurer de rie ! Le poivre était la vie, le sel était la joie, Il suffisait de ça. Nous aimions la couleur d’une tisane mauve, Les vieux chemins taris que tu étais seul à suivre, Les sous-bois broussailleux où le jour devient fauve, Et le cri des corbeaux, et la terre à nos pieds. Aujourd’hui j’ai perdu jusqu’au goût de pleurer. Ma fenêtre fermée rêve le paysage, Un ciel décoloré, un décor sans visage. Pour un temps le printemps a cessé de vibrer, Il étale un coteau ivre de cerisiers. Marie Volta 30 mars 1985 Posé sur la tombe de mon grand-père, à Elne (66) Chagrin sauvage, 1988 |
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